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El duelo

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Barrante le grita con desesperación. Mueve los brazos a una velocidad imposible. Siempre le pasa lo mismo. Cuando Barrante grita así hasta perder la voz y le hace señas piensa en ese muñeco de tela de avión que estaba en la vereda de su casa de Villa Ballester e invitaba a los clientes a entrar a la gomería de Charly; se inflaba cuando soplaba el viento sur y agitaba los brazos para uno y otro lado. Sonríe ante el recuerdo. Mira a Barrante unos segundos y asiente como si realmente pudiera captar sus alaridos y las instrucciones entre el clamor de las tribunas. Siente el fervor de los cantos golpeándole en la sangre y concentrarse en los muslos. No quiere alzar la vista al público. Desde aquel partido de final de campeonato entre Sportivo Ballester y Club Atlético Libertador lo evita. A siete minutos del final les cobraron un tiro libre a favor determinante para la victoria, lo pateó él y falló por mirar al grupito de compañeras del colegio que aullaban su nombre desde gradas de m...
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La yoguineta

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Hace años no armo el bolso para una escapada de fin de semana largo. ¡Qué incordio! ¡Qué llevo, qué no llevo! El imperativo de no cargar tanto. La verdad de que tampoco tengo tanta ropa. Y ahí empieza el embrollo real. ¿Por qué no tengo tanta ropa de fin de semana? ¿Por qué siempre que calzo algo para momentos de ocio parezco vestida con ropa de los noventa? Pueden parecer preguntas baladíes por no decir boludas para quien tiene en su haber dos o tres yoguinetas y más de un par de zapatillas. Pero para mí fue una epifanía filosófico existencial. Horas y horas en la terminal de Retiro para darle vueltas al asunto, horas frente a la playa mate y libro en mano pensando desde cuándo tengo esta yoguineta que visto y calzo. La única. Cuando sobreviene la respuesta es dura: casi siete años de edad cursa el pantaloncillo. Pero ¿cómo puede ser? ¿Cómo puede ser que esté tan impecable y al mismo tiempo tan demodé? Y una y otra vez los pensamientos van y vuelven al asunto como las olas ro...
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Biblioteca paranoica

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Caminaba con pasos cortos y acelerados en medio de la oscuridad de los suburbios. Movía la cabeza a uno y otro lado preanunciando la tragedia. Sentía miradas ausentes que la acompañaban en el trayecto acostumbrado. En la mitad de la calle brillaba la aureola de luz proyectada por el farol sobre el asfalto húmedo. Era tan fuerte que fuera de los límites de esa circunferencia perfecta no se adivinaba más que oscuridad. Aceleró el paso en una carrerita inútil y llegó bajo la luz protectora. Permaneció unos segundos ahí. Desde ese punto no se distinguía absolutamente nada fuera del círculo iluminado. Se aferró a los libros que traía en la mano y los llevó hacia su pecho, apoyó el mentón y encorvó la espalda. En un segundo sintió el peso de un cuerpo que se desplomaba sobre ella. Había caído desde arriba como si hubiese estado colgando del farol de la calle. No controló sus piernas y cayó al piso con la cara arañando el asfalto. Todavía sentía el cuerpo del otro aplástandola contra la rugo...
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Auténtico

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Ve como Sabina se escapa entre la multitud. Lo asalta un dolor como nunca antes: miles de punzones le atacan al mismo tiempo las plantas de los pies. Y grita en medio de la avenida. Probablemente el registro de falsificaciones ya haya subido su delito a la nube y su cara aparezca en las pantallas de todos los celulares. Le duele. Exhala exageradamente por la boca. Sopla. Pero  el ardor ya sube por las pantorrillas. ¿Se mira o no se mira? Los autos le pasan a un costado evitando contagiarse el fuego. La gente se amontona en la vereda y mira el espectáculo. Se siente el olor a carne chamuscada. La de él. Y el del plástico de las zapatillas que se derritieron en el pavimento. Entre las llamas solo ve un vómito naranja y negro de la goma derretida. Se desespera. Sabe que eventualmente el fuego se detendrá. Le arden las rodillas, los pelos de los muslos se encogen y crujen. Se mira. Su piernas se llagan hasta hasta que explotan en carne viva. ¿Por qué no fue comprar las z...
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La polaca

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Hace unos días me encontré con una nena que era mi mamá. Yo estaba acuclillada en el alero de madera de la vieja casa de la Oma Cecilia.  Después de tantos años de abandono ya estaba semi derrumbada e inclinada hacia un lado. La puerta de entrada estaba abierta y de adentro provenían el ácido chillido de los murciélagos y el olor lechoso del guano mezclado con el de la madera húmeda y rancia de toda la casa. La lluvia torrencial levantaba el aroma rojo de la tierra arcillosa junto con el de la bosta de vaca. Siempre había amado esos olores. Escuchaba los gritos de mi tío, allá abajo en la cañada llamando a las vacas al establo.  Entre grito y grito me ensordecía la lluvia que caía interminablemente sobre las hojas de cientos de plantas que abrazaban la casa.  Mis visitas a esa casa son cada vez más esporádicas, también a mi familia en el campo. Los que vivimos en la ciudad siempre nos sabemos fuera del tiempo existencial. Nuestra percepción de la vida es como la de...
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Dormir

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Porque yo lo único que quería era dormir y no tener más miedo. Y sí, porque mi pieza me gustaba más antes, cuando mi mamá apagaba la luz para irnos a dormir y todo lo oscuro me hacía reír porque me acordaba de la vez que jugamos a la mancha en la oscuridad con Pepo y Lili. No entiendo por qué pero cuando vos sos la mancha y tocás a otro tenés que decir “sangre”. Es divertido porque medio que te da miedo estar en la pieza con la luz apagada, pero cuando empezás a escuchar que los otros se mueven, los tocás, se asustan y pegan un grito. Al final todos terminamos riéndonos. Lo que pasa es que ahora ya no puedo reírme con la luz apagada y a veces cierro los ojos bien fuerte, me tapo con la sábana hasta arriba de la cabeza y por un ratito siento que me voy a poder dormir. Pero después empiezo a sentir cosquillas en la planta de los pies y que despacito van subiendo por las piernas. La verdad es que no aguanto mucho, me levanto rapidísimo y voy a prender la luz grande. Mi hermana siempre ...
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